O dia igual aos outros. As músicas da rabeca acordam as serras em Santana.

A Rua da Cadeia não se diferenciava das outras em Santana. Isto antes da vingança de fogo que amedrontava Bé do Algodão a cada noite.

Cada amanhecer vinha sob a voz da mãe de Sabuz – como Bé do Algodão era chamado quando era criança – cujo trabalho dela era lavar roupas de ganho. Na manhã clara de sol, a mãe de Sabuz descia a ladeira do rio com o fardo de roupas.

Outra noite de bacuraus. Outra manhã de rabecas.

O cantarolar da mãe de Sabuz ganhava as casas. Era o seu cantar que preenchia as ruas, subia as ladeiras de Santana.

Espalhavam-se ao vento as roupas molhadas, e coloria a manhã.

Batia o pai de Sabuz com o martelo na sola dos sapatos, no trabalho que ficava na sala de estar. A casa era miúda com duas aberturas na parede da rua: janela de duas folhas e uma porta cortada ao meio.

O som do martelo na sola molhada plaft! pleft! plift! ploft! pluft! Este bater repetitivo provocava, na escala musical, a nota dó.

Clac! clec! clic! cloc! – com a língua, a mãe de Sabuz, amaciava a nota do velho. E estendia as roupas na frente de casa. A mãe cantarolava:

“Se uma história era feita de ré, a música mudava com mi. Vida transformada com fá, lá, si celebrava outro dia de sol.

“Na felicidade vivida, eu botei fé na abertura da janela de casa onde habitava no jarro uma flor. Veio o infortúnio e carregou o meu amor. Caiu a fé, a flor avoou.”

O filho embalava-se ao canto da mãe. Sabuz ajudava o pai a bater as solas dos sapatos.

Na Lagoa, o sol chegava cedo qual laranja-da-baía.

Depois do dia, caía a noite feito chicote que estalava sobre a terra e tudo se tornava breu. Mulheres na porta de casa costuravam o tecido da noite, as lavadeiras lavavam a Lua e ela ressurgia. Crianças faziam escadas em busca de alcançarem as estrelas, e talvez habitá-las.

Uma noite, apareceu um vaga-lume; outra noite, outro vaga-lume voou; e noites e noites chegaram mais vaga-lumes. O vaivém dos vaga-lumes encantava as crianças. Elas pediam aos pais, imploravam-lhes repetidas vezes “por favor”, e rogavam, gritavam, esperneavam. Queriam ter ao menos um vaga-lume de estimação.

Qual era o teu nome? quis saber um vaga-lume.

E o teu pai e a tua mãe não te deram ainda um vaga-lume?

Os vaga-lumes voavam de casa em casa, de porta em porta, de poste em poste, de janela em janela. Os pirilampos tomavam o emprego dos acendedores de lampiões.

Era verdade! riu o vaga-lume que se dobrou de tanto rir. O teu pai nunca te permitiu ter em tuas mãos um vaga-lume?

Sabuz demonstrou ao vaga-lume a sua angústia. Aquele vaga-lume voou, foi juntar-se a outros pirilampos, e todos riam da angústia de Sabuz.

O sapateiro tinha a boca cheia de pregos azuis, vermelhos, pretos, brancos, dourados, amarelos, verdes, roxos, cinzas. Eram pregos de múltiplas cores que combinavam com os vaga-lumes criados pela imaginação de Sabuz.

As roupas ao se soltarem das mãos da mãe de Sabuz, que trabalhava dia e noite, voavam e cortinavam e descortinavam o céu. Sabuz e o pai batiam solas de sapatos. Sabuz criança não brincava, e quando não ajudava o pai no trabalho, ajudava a mãe.

Pai e filho atravessavam todas as eternidades. Confeccionavam sapatos que exploravam ruas, que subiam ladeiras, serras, cidades. Sapatos que faziam estradas em busca de novos caminhos ao povo que sonhava em mudar de planeta.

O povo sonhava em sair de planeta em planeta. Viajar de Marte a Júpiter, pular até Saturno, alcançar Urano e morrer em Netuno.

“Uma criança parada observava o seu pai agachado, que trabalhava. Era assim que o seu pai trabalhava. Como se fosse um samba. Pra lá, pra cá corria a escova sobre os sapatos até eles brilharem. Pra cá, pra lá a graxa nos sapatos. O pano roto nos sapatos pra lá, pra cá. E os sapatos eram espelhos. Falava o pai trabalhador, os sapatos faziam as ruas, e acordavam o mundo...”

“...Os sapatos subiam nas ladeiras de Santana, iam na chuva, caíam no barro, e os sapatos voltavam sujos.”

“Que seriam desses pés se não fossem os sapatos? Que seria do fuxico se não fossem os boatos?”

“O guarda com o seu apito: fio! Fiiiiiii! Pedia ajuda o guarda, pedia com o seu estridente apito.”

“Ninguém parecia ouvir ninguém; os gritos do guarda aflito assoviavam com o seu apito; o guarda aflito...”

“E o guarda chorava, chorava com o seu apito: fio! Fiiiiiii! E o guarda corria, corria com o seu apito: fio! Fiiiiiii! E o guarda tropeçava, caía com o seu apito: fio! Fiiiiiii!”

“De repente, o guarda engoliu a noite.”

“Das tripas delgadas ouvisse o som do apito: fio! Fiiiiiii! E era através da lagoa da sua roupa encharcada: fio! Fiiiiiii! Cada mexida do guarda, duma veia, dum músculo, a mistura do apito e das tripas sofriam e faziam: fio! Fiiiiiii!”

E eram tantos os sapatos que iam limpos, logo voltavam sujos, rasgados, furados. Nas mãos do pai de Sabuz, sapatos recuperados se eles ameaçavam levar os pés à cova.

Os sapatos perseguiam vaga-lumes. Batiam os sapatos, voavam os vaga-lumes. Os sapatos fortes, pesados; os vaga-lumes alados, leves.

Os vaga-lumes voltavam ao céu, na Lagoa, em loucas piruetas.

A casa mal-assombrada por Marcello Ricardo Almeida